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Pensamientos

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 Hay hombres que odian la lluvia y otros que continuamente buscan mojarse de recuerdos.   Esta es esa historia, la historia de un hombre que perseguía a la lluvia; porque en ocasiones uno se entrega a una búsqueda, y se convierte en eso, en la propia búsqueda de algo, que es nuestro destino.   Voz: Fernanda Tapia Escrito por: Fernando Benavides

   Si ella hubiera sido mi única oportunidad de amar, la tomaría; Si ella hubiera sido mi última oportunidad de sentir, la disfrutaría; Si ella hubiera sido mi más grande ruptura, aún así lo viviría; y quizá ella fue todo eso, pero aún no lo sé. Sigo eclipsado por el dolor y no puedo reprochárselo por todo el placer que me dio, tan natural en ella, tan a la …

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  Mis contribuciones al amor han sido pocas.   Mis pies no han sido vastos para el mundo, ni mis palabras suficientemente fuertes, o suficientemente rotas para alcanzar la inmortalidad.   Mi moral se ha balanceado de un lugar a otro sin definir una batalla digna, ni he ganado la guerra encarnizada del amor hasta la muerte. En realidad soy un pedazo de todo lo que no busca respeto …

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  Debo tener entre el corazón y la espalda más de cien muertes que habitan en mi y no me dejan descansar y, cada tanto, me piden que hable por ellas.   Debe ser por eso que también escribo del amor muerto que tantas veces he enterrado.   Ahora ya no soy quien debía ser, las cosas han cambiado y el triunfo como lo pensaba se ha escapado tantas …

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Escribo porque no se hacer otra cosa mas que recordar.   Acomodo las palabras sin saberlo, sólo dejando que los muertos y los fantasmas me digan qué hacer sin que yo lo consienta.   Los lugares donde he estado me dejan marcado el hígado, los oídos y el corazón; que se hacen nudo y no se vuelven a desenredar jamás.

     (Podcast de Archivo) Maria me hizo llegar un mensaje. Era un día nublado y el frío corría por las calles, entre la gente, y se doblaba en cada esquina, buscándonos a todos con bastante éxito. Tenía una buena racha escribiendo públicamente así que Maria me hizo llegar ese recado. “Le admiro mucho” apenas decía el papel. Busqué de quién era el mensaje, pero no encontré a nadie. …

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     (Podcast de Archivo) El cielo habla el lenguaje de los perros; desesperado, sediento, cerca de la humedad y lejos de la mujer. Retumba como la noche en la que murió Saramago, la noche que anunció años de calamidades sobre mi espalda y no pude hacer nada; mas que ir con algún amigo y pedir una botella de alcohol y llorar por la mujer que no fue mía. …

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   (Podcast de Archivo) Tenemos el polvo del intento. Todo acaba. Vamos a empezar de nuevo, a cruzar el desierto, a encontrar el sol y retarlo y después pedirle perdón. Pensamos por un momento que podíamos cambiar la realidad y lo hicimos por unos cuantos meses, por unos cuántos meses fuimos otra persona, luego la realidad pasó sobre nosotros como carreta tirada por cien caballos furiosos y desbocados. …

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